Моя кофейная история: "Вечер. Кончается рабочий день.."

16.10.2018 в 13:00, просмотров: 374

«МК в Крыму» объявляет старт голосования за звание победителя в конкурсе «Моя кофейная история», организованного совместно с компанией «Аскания Юг». Победитель будет объявлен на «Крымским Фестивалем кофе и чая». Главный приз – поездка на фабрику кофе Mikale. 

Моя кофейная история:

Вечер. Кончается рабочий день. Офис – просторные, модные, стеклянные от пола до потолка помещения, разделенные между собой перегородками, наводняются шумом, пространство рябит и изламывается: отодвигаются стулья, один за другим гаснут экраны мониторов, хлопают ящики шкафов, все спешат к лифту, обгоняя друг друга, громче становятся разговоры, не разговоры, так, обрывки фраз, фразочки на бегу: «Ты в центр сейчас?», «Счета завтра будут, Новосибирск звонил», у кого-то мобильный плотно прижат к уху «Выходи, я почти на стоянке». С нарастанием цокают каблучки, спешат, успели... В заполненной людьми коробке лифта смотрим под потолок, там цифры, составленные из красных точек. Пять, четыре. Мысли давно опередили слишком медленное движение. Три, два… первый. Оказавшись в холле и оттолкнув от себя входную дверь, выхожу в новый поток спешащих, звонящих людей, движущихся в параллели с машинами. Вижу свое авто, делаю шаг, но внезапно меняю направление, вклиниваюсь в плотную массу встречных суетливых прохожих, сворачиваю направо.  

Небольшое знакомое кафе: три столика внутри, два на улице. Один посетитель за стеклянной стеной. Три, два, раз. Сажусь за круглый столик, конечно, на улице, здесь почти всегда свободно, легкий ветер заворачивает углом синий прямоугольник салфетки. Верчу мобильный в руках.

-Капучино, - говорю официанту, он кивает мне, как своей знакомой и исчезает в глубине зала.

Смотрю по сторонам, мягкий вечер сентября неслышно, не заметно, минута за минутой вливается в город, заполняет теплыми лучами просветы в верхушках деревьев, вспыхивает неярким светом в стекле зданий, по –новому освещает лица прохожих. Поднимаю воротник плаща, оглядываюсь на дверь, - парень в темно-синем длинном фартуке аккуратно несет маленький поднос. Молча выставляет передо мной тяжелую чашку, молочного цвета блюдце, рядом с глухим стуком ставит вазочку с сахаром. Россыпь кусков теплых оттенков вкусно искрится под заходящим городским солнцем. Протягиваю руку, беру в руки чашку. Она горячая и живая. Плотная матовая сливочная пена колыхнулась до стенки. Вдыхаю знакомый аромат, тепло закрадывается в руки. Делаю глоток, другой, кофейный бархат проникает внутрь, согревает теплом. Мысли теснятся, сбиваются, толкают друг друга, как горожане в метро, толпятся и.. исчезают. Остаюсь наблюдателем, сохраняю в себе только вкус и обоняние, слух и зрение, вижу, чувствую, вдыхаю, наслаждаюсь… живу.